| arthur opp e` enormemente grasso. mangia quello che vuole e tutte le volte che vuole. come un violoncello imprigionato dentro una custodia, non esce piu` di casa. l`ultima volta che l`ha fatto e` stato nel settembre del 2001, quando davanti alla tv si e` sentito cosi` solo che ha aperto la porta. una volta in strada, ha visto una giovane donna che piangeva stringendo tra le braccia un bambino dall`aria confusa, e allora e` stato travolto dal dolore e dalla nostalgia, dalla pieta` per se` e per gli altri. a passi pesanti, fermandosi sette volte per riprendere fiato, e` rientrato giurando di non mettere piu` piede fuori, perche` arthur non ha nessuno da chiamare, nessuno da vedere, nessuno per cui valga la pena uscire. da diciotto anni non fa piu` il professore, da una decina d`anni non sale ai piani superiori della sua casa. la camera da letto e tutto quello di cui ha bisogno sono al piano terra, nel suo piccolo mondo, e fuori dalla finestra c`e` l`unico panorama che gli serve. per liberarsi dei rifiuti lancia i sacchi della spazzatura sul marciapiede dal primo gradino, a notte fonda, quando fuori e` buio. per mangiare ordina tutto su internet. anche se pesa piu` di duecentoventi chili e gli manca il fiato quando fa piu` di sei o sette gradini, arthur si sente al sicuro tra le mura del suo rifugio, lontano dalle illusioni e dalle disillusioni del mondo, lontano dalla crudelta` e dalle vane speranze della vita di fuori, a occuparsi soltanto dell`unica cosa che gli sta a cuore. |
